L'APOCALYPSE A COMMENCÉ.
Qui va survivre ?

L'APOCALYPSE A COMMENCÉ

Le premier incident que la police prit au serieux survint a la gare de Monaco-Monte-Carlo. Un homme en costume Brioni, montre Patek Philippe au poignet, mordit une femme dans le cou sur le quai du train pour Nice. La surete pensa a une crise de demence, peut-etre un trader qui avait tout perdu. Quand la femme se releva trois minutes plus tard, les yeux vitreux, et se jeta sur un adolescent en uniforme du Lycee Albert Ier, les cameras etaient deja mortes. A 17:58, le bus numero 1 s'arreta au pied du Rocher. Les portes ne s'ouvrirent pas.

Sur le parvis du Casino de Monte-Carlo, les touristes ne comprenaient pas encore. Quelqu'un filma trois personnes rampant sur les paves devant l'Hotel de Paris et posta la video sur Instagram avec la legende: Flash mob zombie Monaco, meme les riches petent les plombs. La video atteignit 200 000 vues en dix minutes. Les commentaires etaient droles. Le monde entier regardait. Personne n'aidait.

A 18:47, le porte-parole du Palais Princier sortit devant les cameras sur la Place du Palais. Il declara que Son Altesse Serenissime suivait la situation de pres et que les forces de l'ordre maitrisaient l'incident. A 19:15, les lumieres du Palais s'eteignirent. A 20:02, personne ne repondit plus au 17. La Principaute de Monaco, qui n'avait pas connu de guerre depuis 1507, decouvrit ce soir-la que cinq siecles de paix ne preparent a rien.

Monaco est le pire endroit au monde pour une quarantaine. Deux kilometres carres. Quarante mille habitants. La densite la plus elevee de la planete. Pas de banlieue, pas de campagne, pas d'espace. Juste des immeubles de cinquante etages empiles les uns sur les autres entre la montagne et la mer. La moyenne d'age est de cinquante-quatre ans et la moitie de la population a un genou en moins. Ou fuir? La Basse Corniche vers Nice etait bloquee en trois minutes. La Moyenne Corniche en cinq. Les Carabiniers du Prince, cent quatre-vingts hommes pour tout le pays, tenterent un cordon sur le Boulevard du Larvotto. Il tint deux minutes. Le pays entier tient dans un quartier de Lyon.

Monte-Carlo tomba en premier. Le Casino, temple du hasard depuis 1863, vit ses portes enfoncees non pas par des joueurs ruins mais par des creatures qui ne jouaient plus. Dans la Salle Blanche, quelqu'un poussa encore des jetons sur le tapis vert pendant que la mort entrait par la porte principale. Le croupier annonca Rien ne va plus. Pour la premiere fois de sa carriere, c'etait litteralement vrai. Sur la terrasse de l'Hotel de Paris, un sommelier versa du Petrus 2015 dans un verre que personne ne boirait jamais. La bouteille coutait 4 000 euros. Le geste coutait la vie.

Fontvieille, le quartier gagne sur la mer, tomba sans grace. Le centre commercial, le stade Louis II, le chapiteau de cirque ou les Grimaldi accueillaient chaque janvier le Festival du Cirque, tout devint piege. Dans le parking souterrain, des Lamborghini et des Bentley tournaient en cercle, cherchant une sortie qui n'existait plus. L'odeur d'essence et de cuir se melait a une autre odeur. Plus ancienne. Plus organique.

Le Rocher, la vieille ville, resista le plus longtemps. Perche a soixante-cinq metres au-dessus de la mer, avec ses ruelles etroites et la Place du Palais comme seul acces principal, il etait une forteresse naturelle. Les residents fermerent les grilles. La Cathedrale, ou reposent Grace Kelly et Rainier III, devint refuge. Pendant quarante-cinq minutes, le Rocher fut le dernier metre carre vivant de Monaco. Puis quelqu'un ouvrit une porte de service du Musee Oceanographique, en bas, cote mer. Les infectes monterent par l'escalier de derriere. L'ocean n'avait pas protege ce qui etait sense l'etudier.

Les yachts dans le port Hercule furent la derniere tentative. Des milliardaires coururent sur les pontons, certains en peignoir, certains avec des valises, un avec un Picasso sous le bras. Les equipages larguaient les amarres dans la panique. Trois yachts reussirent a sortir du port. Deux avaient un mord a bord sans le savoir. Le troisieme derive encore quelque part en Mediterranee, dit-on. Les lumieres de ses ponts visibles depuis la Corse. Personne ne repond a la radio.

A 22:30, depuis le Jardin Exotique sur la falaise, on voyait tout. Monaco n'est qu'un amphitheatre, et du haut des gradins, le spectacle etait complet. Le port en bas, sombre. Monte-Carlo a droite, eteint. Fontvieille a gauche, muet. Le Rocher au centre, dont les lumieres clignotaient une derniere fois. Les cactus du jardin, certains vieux de cent ans, etaient les seuls etres vivants qui n'avaient rien a craindre.

A 23:00, seul le Palais Princier emettait encore de la lumiere. La facade ocre, les canons decoratifs, le drapeau Grimaldi rouge et blanc, tout eclaire au-dessus d'un pays mort. Dans la cour d'honneur, l'escalier en fer a cheval de marbre de Carrare brillait sous les projecteurs. En haut des marches, la porte etait ouverte. Elle n'aurait pas du etre ouverte.

Monaco avait toujours ete un paradis. Fiscal, climatique, securitaire. Un rocher dore ou rien de mal n'arrivait jamais, ou la police connaissait chaque visage, ou les cameras couvraient chaque centimetre carre. Ce soir-la, les cameras virent tout. Elles enregistrerent chaque seconde. Personne ne regardait les ecrans. Les derniers sons furent le grattement d'ongles manucures sur du marbre de Carrare et une mastication humide que le vent marin porta du Casino au Rocher et du Rocher au port. Quarante mille bouches. Ouvertes. Pour mordre.

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